As palavras esfriaram. Estão na mesma temperatura do café que pousa sobre o móvel amadeirado no meio da sala. As cortinas entreabertas permitem que um visco de sol das cinco e quarenta e cinco cruze por cima do tapete barroco, empoeirado, com as manchas do vinho pingado, carregadas de lembranças das noites frias, das mãos dadas, dos corpos atados, emaranhados.

Os passos ecoam, a casa está vazia, e as esperanças também. As flores secaram. A poeira paira no ar, e caí, gradativamente, atraente. O cobertor ainda permanece amarrotado em cima do sofá. No assoalho, os vidros estilhaçados. Abaixo deles, dois sorrisos registrados, dois olhares que, por dias se pertenceram, preencheram, inundaram, transbordaram demasias de amor.

Flashbacks. Corpos equalizados. Respirações afobadas. Olhares profundos. Lábios tocados. Cabelos bagunçados. Roupas atiradas, tiradas. Emoções incaladas, entregues. Sintonia frequente, quente. Inconsequente, física em série, amorteceu. Cedeu à queda. 

Se fecham os olhos, a música convém, o cheiro também. As vozes risonhas, docentes de promessas, de planos intermináveis, terminados. Um caos de memórias, de saudade, não unicamente de corpo, mas de algo que, deploravelmente, ninguém pode lhe arrancar da alma. O amor. O amor que ficou, que não viveu. O amor que sobrou, que não terminou, de quem não se curou, de quem não conseguiu seguir em frente, que lhe levou ao chão em lágrimas decorrentes, dos prantos aos berros desesperados da falta.